ITALY

Bagnata dal suo mare, chiusa tra lembi di terre ostili,
giace l'Italia più bella, musa ispiratrice di artisti e culla di civiltà che echeggiano ancor alla voce di Roma caput mundi.
Perduta nei tralci delle viti, sui  secolari colli, perduta Italia echeggiando vai per l'Europa gelosa che vuol solo spogliarti.
Ataviche virtù , riecheggian nell'aura e ancor oggi il cor batte al suon dei tuoi talloni, dove il forte coraggio si mescolò al sacrificio , e sull'alma dei posteri leggiam l'effige di porta Garibaldi, rimossa dal vil potere  : "Qui sull'orme del nome nemico,il ferro della italica gioventù incise le vittorie comensi" MDCCCLIX

Luci di fuoco, istanti senza immagini, specchi senza riflessi, volti senza confini, corpi consumati, mani distese che accarezzano il grigiore dei nostri sguardi, colline senza perchè,  senza limiti, perdersi nella notte, aspettando il crepuscolo... schhh...silenzio!
Qui giace la perseveranza,
qui giace il ricordo dei giorni trascorsi al sole ,
qui giace il sogno,
qui giace il volo degli dei,
qui giace l'ansia, il respiro affannoso, il battito accelerato,
qui giace il tutto.

sensazioni olfattive ... di Henry Miller

opera artistica di Tamburro 

Quello che vi offro da leggere , è un interessante passaggio dello scrivere di Henry Miller ,e del come sa descrivere molto bene, particolari e sensazioni olfattive della nostra mente , molte volte dimenticate tranne lu pilu...
Buona lettura .
tratto dal libro di Henry Miller "tropico del capricorno":

"All'angolo c'era la bottega di Paul Sauer, dove si ammucchiavano fin per strada le pelli grezze e le pelli conciate; puzzavano terribilmente. E poi l'odore acre che veniva dalla fabbrica di latta dietro casa come l'odore del progresso moderno. L'odore di un cavallo morto, che è quasi insopportabile, è sempre mille volte meglio dell'odore di una combustione chimica. E la vista di un cavallo morto con una pallottola nella tempia, la testa in una pozza di sangue e il  buco del culo che erompe nell'ultima evacuazione spasmodica,è pur sempre miglior spettacolo che la vista di un gruppo di uomini in grembiale azzurro quando escono dall'arcata della fabbrica di latta con una carriola carica di lingotti di latta nuova.

Per nostra fortuna c'era un forno davanti alla fabbrica di latta, e dalla porta sul retro del forno potevamo guardare i fornai al lavoro e goderci l'odore dolce, irresistibile, del pane e delle focacce. E poiché, come ho detto, mettevano la conduttura nuova, c'era un altro strano miscuglio di odori- l'odore della terra appena smossa, dei tubi di ferro marciti, del gas di fognatura, e del pane con la cipolla che i braccianti italiani mangiavano addossati ai mucchi di terra smossa. E naturalmente c'erano altri odori ancora, ma meno forti; come per esempio l'odore della sartoria di Silverstein dove stiravano di continuo. Era un tanfo caldo, fetido, che meglio si capirà pensando che Silverstein, un ebreo magro e puzzolente anche lui, ripuliva le scoregge che i clienti avevan lasciato nei calzoni. La porta accanto era la cartoleria, dove vendevano anche dolciumi: proprietarie due stupide vecchie zitelle, religiose; qui c'era l'odore, quasi vomitevole, del caramello, delle noccioline, delle gelatine di frutta, dei Sen-Sen, delle sigarette Sweet Caporal.

La cartoleria era come una bella grotta, sempre fresca, sempre piena di oggetti enigmatici; accanto al sifone del seltz, che dava anche lui un suo odore caratteristico, correva una spessa lastra di marmo, che d'estate s'inacidiva, eppure l'acido si mischiava al resto gradevolmente, l'odore un po' instabile, secco, dell'acqua gassata quando schizza nel bicchiere del gelato.

Coi progressi che accompagnarono la maturità svanirono gli odori, a uno a uno li sostituì l'unico altro odore distintamente memorabile, distintamente gradevole: l'odore della fica. Più particolarmente l'odore che resta sulle dita dopo che si è giocato con una donna; infatti, se qualcuno non l'ha già detto prima, questo odore è anche più gradevole, forse perché già porta con sé il profumo del passato, piuttosto che il profumo della fica in quanto tale. Ma quest'odore, che appartiene alla maturità, è lieve paragonato agli odori che si legano alla fanciullezza.

È un odore che svapora, rapido sia nell'immaginazione che nella realtà. Puoi ricordare tante cose della donna che hai amato, ma è difficile ricordarne l'odore della fica  con un qualche grado di certezza. L'odore dei capelli  umidi, all'opposto, dei capelli umidi di donna, è molto più possente e durevole  il perché non so. Ricordo ancora, a distanza di quasi quarant'anni, l'odore dei capelli di mia zia Tillie dopo che s'era fatta lo shampoo. 

tommy sulla neve punta una cagnolina...

Tommy puntava la cagnolina infreddolita , attenta a tutto quel che ella  faceva, immaginava oltre limiti di poter passeggiare insieme a lei, annusarle il sedere, lasciarle  qua e là segni del suo passaggio.

neve a Milano...

terra translation

Schettiniamoci per non affondare in luoghi comuni

"Esaltazione della città"- realizzazione 2012
del pittore V.Moretti

Leggendo Henry Miller "Tropico del capricorno" , pubblicato a Parigi nel 1939, mi imbatto in quelle stranezze che trasformano gli italiani in personaggi noti per particolari fatti di cronaca o per stranezze metropolitane che si ritrovano in letteratura, e mi spiego meglio riportandovi un breve passaggio nel libro : "ha settant'anni ormai e si accontenterebbe di qualunque cosa. Ha lettere di raccomandazione meravigliose, ma noi non possiamo prendere nessuno sopra i quarantacinque. Quarantacinque a New York è il termine massimo. Squilla il telefono ed è un mellifluo segretario dell' YMCA. Potrei far eccezione per il ragazzo che è appena entrato nel suo ufficio - un ragazzo che è stato in riformatorio per un anno circa? Cosa ha fatto? Ha cercato di violentare sua sorella. UN ITALIANO ,NATURALMENTE. ..."
Questa immagine italiana, oggi è ancor presente con risatine e associazioni di immagini alle ben note vicende del Concordia . L'essere paragonato al comandante Schettino è indice di incapacità e leggerezza all'italiana.
E proprio come direbbe Emilio Fede:"che figura di mer..", dobbiamo riconoscere che il nostro il nostro savouir faire  non ha molto successo.

assenzio

apologia del corpo, mescolanze cosmiche, emozione del nulla,  cenere sui corpi, particelle senza tempo, colpi di spazzola,

soggetti senza predicato-re, dissonanze,

attrazione fisica, perdita della memoria.

Solitudine di massa, immagini riflesse nella memoria, desiderio di assenzio, alexander platz,  città sotto assedio,  a testa china, paura  di amare, inebetiti e stanchi di guardare,   cuffie in ascolto, marcia senza scarpe, disarmati e offesi. 

Lotta senza quartiere,

quartieri senza lotte.

Nulla di nuovo, restiamo a guardare.

dissezioni,sottocultura delle immagini

dissection #2

L'immagine distorta come elemento di contaminazione,disgregazione di corpi macilenti, deformità  e sottocultura delle civiltà, congestione delle immagini

   

trasformazione delle emozioni in immagini recalcitranti, eccessi dei corpi , movimento nel Maelstrom,  voragini di cristallo, chirurgie dei corpi

staticità dei corpi , moltiplicazione seriale, stratificazione sociale, decessi, eccessi, pandemiche evoluzioni del nulla, esaltazione della foresta ,quale, pensieri, istanti, tagli osservazione estinta

dissection  #1

nodi al pettine, luci senza senso, fumi di alcool, bromuro, atropine sugli occhi,   tiratina di orecchi,  plebei, arrotolati senza pudore, colpevoli di amore, libagioni di  arance fuori stagione

America's

 

 
                                                       






Ti saluto America di Mariolina Eccher Zanella

..

Ti saluto America con la mia voce d’Europa

con il corpo ed il pensiero di un continente

che ti fu madre e padre stupito

che fu sposo inebriato alla tua verde carne offerta

che ti fu assassino negli occhi d’oro di Montezuma

e stupratore alla tua innocente bellezza.

Secolari maree dell’Atlantico hanno levigato le tue radici

hanno cristallizzato i piedi dei tuoi scopritori

hanno fatto di te il gigante del grande occhio possente.

La ricca geometria della tua terra

consegna il corpo in due oceani golosi di dollari e di potere.

Cemento verticale  cresce come ameba divorante

nelle tue lunghissime braccia.

Ingiusta America con la faccia gemella del tuo sud.

Foreste d’ossigeno  e arterie di fiumi.

Fu civiltà viva l’arcobaleno che stringe la pietra inca

fu piaga e fucile il tuo schiavo, divorata la freccia india e la penna.

Ed è urlo di uomo questo immenso spazio

ed è tuo il dito che spalanca l’ombrello atomico nel cielo.

Come astri brillano le cellule smembrate di Whitman

il poeta della tua forma.

A quale uomo giusto fu consegnato

il dubbio della decisione e della salvezza

dove ora condivide la sua calda carne con la terra del futuro

quale riposo eterno gli è stato concesso

quale vivificante resurrezione .

Ingiusto uomo del pianeta.

Abbiamo cantato tutte le conchiglie e i minerali

e tutti gli uccelli del cielo

e tutte le specie degli esseri viventi

e abbiamo cantato la speranza

e abbiamo contagiato la sciagura e l’orrore

e abbiamo ucciso la saggezza

ma inevitabile corre l’acqua della terra

verso il punto fermo della vita.

Lucente Rio Negro,Urubamba impetuoso di tropicale calore,

Rio delle Amazzoni primogenito

la bellezza cambiò nome e divenne fiume

e violenza di sapore nei frutti

e si confuse la giada peruana con tutti i verdi della terra

e lievito di sole diede il rosso iniziale al fiore del banano.

Magica Puno, il tuo carnevale è un girotondo dell’universo.

Pietra sacra al Condor.

Si asciuga la pioggia sul mio corpo

si confondono i secoli suddivisi nelle razze e nelle religioni.

Crudele e forte l’uomo, sempre eguale al suo modello.

Dubbio ancestrale, carne nelle arterie,

qui mi inginocchio e qui si fa chiaro,

qui termina il buio del cuore

qui il tempo di tortura nella spietata ricerca.

Tutto si apre e risplende, tutto prende forma e luogo.

L’agave quando fiorisce muore

e la notte originaria si spalanca sull’alba dell’anima mia.

Nascono fiori menti nell’orchidea selvaggia

un fiore si fa lampo e si snoda nello strisciare del boa

capovolto e inservibile lo scorpione ucciso.

S’invola dall’altezza del tempio l’attimo della mia chiarezza

e si stabilisce l’ordine delle mie solitudini

perfette come giri di pianeti

liane aggrappate al cielo

dove ferme stanno le iniziali della mia genesi.

POSTFAZIONE:

Non capita a tutti avere in famiglia una poetessa.

La scorsa domenica dopo pranzo abbiamo potuto riascoltare questa bellissima poesia ,scritta dopo un viaggio in America. Non sono mancati aneddoti e imprevisti che ci hanno fatto sorridere.

Ne approfitto per invitare due nostri amici alla lettura,  pronti a partire in viaggio di nozze proprio in quelle terre.